井下并非纯粹的黑暗。沈曼手里的煤油灯，勉强撑开一小团昏黄、跳跃的光晕，勉强照亮脚下锈蚀的铁梯和湿滑的井壁。空气沉滞，混杂着浓重的土腥味、铁锈味，还有一种更深的、仿佛来自地底深处的、经年累月形成的霉菌与尘埃的气息，冰冷、粘稠，吸入肺里带着微微的刺痛。

铁梯很陡，锈蚀得厉害，踩上去发出令人牙酸的“吱嘎”声，仿佛随时会断裂。林见深只能用右腿和手臂的力量，艰难地向下挪动。左腿几乎完全使不上劲，每一次悬空或轻微的磕碰，都带来撕心裂肺的剧痛，冷汗瞬间浸透了本就湿冷的后背。沈曼举着灯在前面，动作却出乎意料地稳当，对脚下的险峻似乎习以为常。

向下大约爬了五六米，脚踩到了实地——是混凝土浇筑的通道地面，布满湿滑的苔藓和厚厚的灰尘。通道很窄，仅容一人通过，顶部是粗糙的拱形，不时有冰冷的水滴从缝隙渗出，滴落在地面或他们的肩头，发出单调的“啪嗒”声。煤油灯的光只能照亮前方两三米，更深处是无边的、仿佛能吞噬一切的黑暗。

“跟紧我，别乱碰东西。”沈曼的声音在狭窄的通道里显得沉闷，带着回音，“这里岔路多，有些地方年久失修，还有战时留下的陷阱和未爆物，虽然可能性不大，但小心为上。”

林见深咬着牙点头，尽管沈曼背对着他可能看不见。他紧跟着那团摇晃的光晕，右手扶着冰冷湿滑的墙壁，左手拖着几乎失去知觉的左腿，一步一步，在黑暗中跋涉。每走一步，伤腿都像踩在刀山上，每一次呼吸都扯得胸腔闷痛。但他不敢停，也不能停。叶挽秋苍白的面容，疤女冰冷的威胁，爷爷和父母葬身火海的模糊影像，还有沈曼诗中那句“林家火起夜，沈叶合谋时”……所有的一切都在推着他，拽着他，朝着这地底深处未知的真相，艰难前行。

通道并非笔直，而是蜿蜒向下，时而分出岔路。沈曼似乎对这里很熟悉，几乎没有任何犹豫，总是在岔路口选择特定的方向。有些岔路被坍塌的砖石封死，有些则黑洞洞地延伸向更深的黑暗，像怪兽张开的巨口。空气越来越差，除了霉味，还隐隐夹杂着一丝若有若无的、像是某种化学物质残留的刺鼻气味。

走了不知多久，时间在绝对黑暗和单一痛苦中失去了意义。林见深的意识开始有些模糊，全靠一股意志力强撑着。就在他几乎要撑不住时，前面的沈曼停了下来。

“到了。”她低声说，声音里带着一丝如释重负，也有一丝更深的沉重。

煤油灯的光晕向前扩展，照亮了他们所在通道的尽头——一扇厚重的、锈迹斑斑的铸铁门。门嵌在混凝土墙壁里，上面布满了岁月的痕迹，一把巨大的、同样是铸铁的锁挂在门鼻上，锁身也覆盖着厚厚的红锈，看起来已经和门锈死在了一起。

但沈曼却走到门边，没有去看那把巨锁，而是蹲下身，用手拂去门边墙角堆积的厚厚灰尘和苔藓。灰尘飞扬，露出下面一块颜色略深的、方形的混凝土砖。她用指尖沿着砖缝摸索，然后用力一按。

“咔哒”一声轻响，那块砖竟向内凹陷下去，露出一个隐蔽的、拳头大小的暗格。暗格里没有灰尘，显然经常被开启。沈曼从里面取出一把钥匙——不是林见深口袋里的黄铜钥匙，而是一把更长、更粗、同样是铜制但颜色更暗沉、造型也更古拙的钥匙。

“这才是开这道门的钥匙。”沈曼站起身，拍了拍手上的灰，将钥匙插进那把看似锈死的巨锁锁孔。用力一拧。

“咔嚓。”

令人惊讶的是，锁簧弹开的声音清脆异常，完全没有锈蚀的滞涩感。显然，这把锁和这个机关，都被人精心维护着。

沈曼取下巨锁，双手用力，推开了那扇沉重的铁门。门轴发出低沉的、仿佛叹息般的摩擦声，一股更加陈腐、但似乎又混合着某种干燥纸张和特殊防潮剂气味的空气，从门内涌出。

门后，是一个不大的空间，像是一个小型储藏室。四壁都是坚固的混凝土，没有窗户，只有头顶一个早已熄灭、布满蛛网的灯泡。房间中央，摆着一张老旧的、掉漆的木桌，桌上放着一盏款式更古老的煤油灯。而靠着墙壁，是几个同样老旧的、刷着暗绿色油漆的军用铁皮柜。

沈曼走进去，用手中的煤油灯点燃了桌上的油灯。两盏灯的光晕交汇，终于将这个尘封数十年的空间勉强照亮。

林见深跟了进去，靠在门框上喘息，目光迅速扫过整个房间。简陋，但异常整洁，没有多余的灰尘，显然有人定期打扫。他的视线最终落在那几个铁皮柜上。柜门紧闭，上面没有任何标记。

“东西在左边第一个柜子里。”沈曼走到那个柜子前，却没有立刻打开，而是转过身，看着林见深，昏黄的灯光在她苍老的脸上投下深深的阴影，让她的表情显得格外凝重，“但在打开之前，孩子，有些话我必须告诉你。”

林见深喘息着，点了点头，示意她在听。

“你爷爷林正南，把东西交给我父亲保管时，说过两句话。”沈曼的声音低沉而缓慢，每一个字都像浸透了岁月的重量，“第一，这东西一旦现世，必然会掀起腥风血雨，牵扯到的人，位高权重，盘根错节，远不止沈家和叶家。第二，这东西，只能交给林家的后人，并且，是在他走投无路、或者决心复仇的时候。”

她顿了顿，目光如古井般深沉地看着林见深：“你现在，是走投无路，还是决心复仇？”

林见深靠在冰冷的门框上，左腿的剧痛和身体的疲惫几乎要将他吞噬，但沈曼的话却像冰水浇头，让他骤然清醒。走投无路？他确实被各方追捕，伤痕累累，叶挽秋也落入敌手。决心复仇？对于沈家和叶家，对于那场大火背后的真凶，他恨吗？当然恨。但复仇之后呢？更多的杀戮？无尽的漩涡？

他想起爷爷临终前的眼神，想起母亲信中的哀求，想起叶挽秋在机场茫然苍白的脸，甚至想起疤女那句冰冷的“反对无效”。仇恨像毒火，可以烧毁敌人，也会焚尽自己。他要的，真的是复仇吗？

“我……”他开口，声音嘶哑得厉害，“我要真相。我要结束这一切。我要……带她离开。”这个“她”，指的是叶挽秋，也指代着某种被鲜血和阴谋污染前，或许存在过的、干净的念想。

沈曼看着他，看了很久，仿佛在评估他话语里的每一个字，每一分决心。终于，她缓缓点了点头，似乎从他的眼神里读懂了什么。

“好。”她只说了一个字，然后转过身，用那把古拙的铜钥匙，打开了左边第一个铁皮柜的锁。

柜门拉开的声音，在寂静的地下室里格外清晰。

柜子里没有太多东西。最上面是一个用油布包裹得严严实实、四四方方的物体，大小像是一本厚厚的字典。下面则整齐地码放着一摞摞用细绳捆扎好的文件袋，纸张早已泛黄。

沈曼小心翼翼地捧出那个油布包裹，放在桌子上，然后退开一步，对林见深示意：“这就是你爷爷留下的，真正的‘备份’。里面有什么，我也不知道。我父亲只负责保管，从未打开看过。他说，有些秘密，知道的人越少越好。”

林见深深吸一口气，拖着伤腿，一步一步挪到桌边。油布因为年深日久，已经变得脆硬，表面蒙着一层细细的灰尘。他伸出微微颤抖的手，解开捆扎的细绳，一层层剥开油布。

油布下，是一个深褐色的硬木盒子，没有任何花纹装饰，只在盒盖中央，镶嵌着一个熟悉的、线条简单的黄铜锁眼。

正是他贴身收藏的那把黄铜钥匙对应的锁眼。

林见深拿出那把一直紧握在手里的黄铜钥匙。钥匙在油灯下泛着幽暗的光泽。他将钥匙插入锁眼，严丝合缝。

轻轻一拧。

“咔。”

一声轻响，盒盖弹开了一条缝隙。

没有金光四射，没有异香扑鼻。盒子里，静静地躺着一本深蓝色封皮的、厚厚的笔记本，封面是手写的“工作日志”四个字，字迹遒劲，正是爷爷林正南的笔迹。笔记本下面，压着几个更小的、密封的牛皮纸袋，和一些零散的、看起来像是照片和票据的东西。

林见深拿起那本笔记本。封面已经有些磨损，边角卷起。他翻开第一页。

映入眼帘的，不是文字，而是一张褪色的黑白照片。照片上，三个穿着旧式西装、意气风发的年轻男人，并肩站在一艘轮船的甲板上，背后是辽阔的海面。左边是爷爷林正南，脸上带着明朗的笑容，眼神锐利而充满朝气。右边是叶伯远，年轻时的叶伯远，嘴角噙着一丝略显矜持的笑意。而中间那个，面容与沈曼有几分相似，眼神深沉，嘴角带着玩世不恭弧度的男人——林见深在爷爷留下的旧照片里见过——正是沈世钧。

照片背面，有一行小字，是爷爷的笔迹：“1958年秋，与沈、叶二兄赴港考察留念。前途似海，来日方长。”

前途似海，来日方长。谁能想到，后来的“来日”，会是那般惨烈的结局？

林见深的手指拂过照片上爷爷年轻的笑脸，胸口像被什么东西堵住了，闷得发疼。他深吸一口气，继续往后翻。

笔记本里，是爷爷从早年创业，到后来与沈、叶两家合作，再到逐渐发现他们背地里的勾当，以及最终决定暗中收集证据、准备抽身却为时已晚的完整记录。时间、地点、人物、金额、甚至一些关键的对话和交易细节，都工整而详尽地记录在案。其中涉及的，远不止走私，还有更肮脏的权钱交易、利益输送，甚至……几条被掩盖的人命。牵连的名字，除了沈、叶两家核心人物，还有一些如今仍在高位、显赫一时的名字。

越往后翻，字迹越发潦草沉重，透着一股力不从心的悲凉和愤怒。最后一页，记录的日期正是林家大火的前一天。只有一句话，字迹几乎力透纸背：

“沈、叶已决意灭口，退路尽断。吾儿无辜，吾孙尚幼，奈何？唯留此证，盼天日昭昭。正南绝笔。”

“正南绝笔”四个字，墨迹深深凹陷，带着一种孤注一掷的、绝望的悲怆。

林见深看着这最后的绝笔，想象着爷爷在写下这些字时的心情，想象着大火燃起前夜的绝望与不甘，喉咙像被一只无形的手扼住，呼吸艰难。笔记本从他颤抖的手中滑落，“啪”地一声掉在桌上。

他猛地弯下腰，双手撑住粗糙的木桌边缘，指节因为用力而泛白。胃里一阵翻搅，混杂着剧痛、疲惫，以及排山倒海般涌来的、迟到了十七年的悲愤与无力。

真相。这就是血淋淋的真相。比母亲信中所言更加详尽，更加触目惊心。沈世钧、叶伯远，还有那些隐藏在后面的名字，为了利益，为了掩盖罪行，可以如此轻易地抹去一个家族，夺走那么多鲜活的生命。

而他的爷爷，在生命的最后时刻，能做的，只是将这份染血的证据藏匿起来，留给渺茫的“天日昭昭”，留给他这个当时尚在襁褓、如今伤痕累累的孙子。

“嗬……”一声压抑的、仿佛从胸腔最深处挤出来的哽咽，打破了地下室里死一般的寂静。不是痛哭，不是嘶吼，而是一种被巨大痛苦碾过之后，连声音都发不出来的、破碎的悲鸣。

他缓缓地、极其缓慢地，顺着桌沿滑跪下去。双膝触及冰冷坚硬、布满灰尘的水泥地面，发出沉闷的声响。左腿伤处传来撕裂般的剧痛，但他毫无所觉。他只是低着头，肩膀无法抑制地剧烈颤抖，额头抵在同样冰冷粗糙的桌腿上，整个人蜷缩起来，像一只受伤的、失去所有庇护的幼兽。

泪水终于决堤，混合着脸上的灰尘和血污，无声地汹涌而下。不是为了自己此刻的伤痛和狼狈，而是为了那场大火中逝去的至亲，为了爷爷临终前那无法言说的绝望，为了母亲隐姓埋名、孤独死去的悲凉，也为了自己和叶挽秋被这血腥过往彻底扭曲和囚禁的人生。

他跪在那里，在昏暗的煤油灯光下，在这个埋藏着罪恶证据的、阴冷潮湿的地下室，像一个终于走到终点、却被真相的重量彻底压垮的朝圣者，又像一个在至亲坟前，痛悔自己来得太迟、无能为力的不孝子孙。

沈曼站在一旁，静静地望着这个跪地颤抖的少年。她没有出声安慰，也没有上前搀扶。只是默默地举起手中的煤油灯，让那一点昏黄的光，尽可能多地笼罩在他蜷缩的、剧烈起伏的背上。浑浊的老眼里，映着跳动的火光，也映着深不见底的悲悯，和一丝如释重负的苍凉。

尘埃在光柱中缓缓飞舞，像无数细小的、挣扎的灵魂。

不知过了多久，林见深的颤抖渐渐平息。他没有立刻站起来，只是维持着那个跪地的姿势，额头依旧抵着桌腿，仿佛要从那冰冷的触感中汲取最后一点支撑。

然后，他用尽全身力气，抬起一只手，颤抖着，伸向桌上那本摊开的笔记本，和那些散落的牛皮纸袋。

他抓住了它们。紧紧地，像抓住最后的浮木，也像抓住复仇的刀柄。

真相已经握在手中。

接下来的路，该怎么走？


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